Amore voglio dirti

che quel che sorge dalle roventi braci
è un conato, un sussulto, un asinino sbotto

non c’è lingua di fuoco
mi comprendi

il mio desiderio è limpido
intatto

non c’entrano le trottole le puzzole
sono giri di vite e fissazioni di mensole

perché io ci credo nell’amore.
*